With my nib, I gently brush the skin and let my Chinese ink flow onto it. I follow the lines of the hand, tracing words of love, forming movements of caresses. I wander through the words on the palms and fingers, and ritualize the gesture in music.
Chalouper Gaël Faye. Un jour viendra le corps tassé Les parchemins sur nos visages Ceux qui racontent la vie passée Tous les succès et les naufrages Et nos mains qui tremblent au vent Comme des biguines aux pas légers Continueront de battre le temps Sous des Soleils endimanchés Un jour viendra, on fera vieux os Des bégonias sur le balcon Un petit air de calypso Photos sépias dans le salon Malgré la vie, le temps passé Malgré la jeunesse fatiguée Personne ne pourra empêcher Nos corps usés de chalouper Chalouper, chalouper Chalouper, chalouper Oh fais-moi tourner sous mes pas Glissent les années, toi et moi Jusqu'au bout d'aimer, on pourra Chalouper, chalouper, chaloupe
Guillaume Apollinaire, La Tzigane. La Tzigane savait d’avance Nos deux vies barrées par les nuits Nous lui dîmes adieu et puis De ce puits sortit l’Espérance L’amour lourd comme un ours privé Dansa debout quand nous voulûmes Et l’oiseau bleu perdit ses plumes Et les mendiants leurs Ave On sait très bien que l’on se damne Mais l’espoir d’aimer en chemin Nous fait penser main dans la main A ce qu’a prédit la tzigane.
Qu’Importe Je serai la Dans le souvenir qui ruisselle sous la Terre Qui somnole dans le roc Qui coule dans mes veines Tu pourras Tu pourras toujours T’appuyer sur moi
C’est impossible dit la Fierté, C’est risqué dit l’Expérience, C’est sans issue dit la Raison, Essayons murmure le Coeur
Elle aimait avec d’autant plus de passion qu’elle aimait avec ignorance. Elle ne savait pas si cela est bon ou mauvais, utile ou dangereux, nécessaire ou mortel, éternel ou passager, permis ou prohibé ; elle aimait. Victor Hugo, Les Misérables
Est-il possible, est-il permis que des vies entières, que des destins uniques dépendent ainsi d'un silence ou de quelques paroles ? Jean d’Ormesson
Et si la seule façon d’aimer était d’aimer a la folie ?
Le Désir de peindre, poème en prose, Charles Baudelaire. Malheureux peut-être l'homme, mais heureux l'artiste que le désir déchire ! Je brûle de peindre celle qui m'est apparue si rarement et qui a fui si vite, comme une belle chose regrettable derrière le voyageur emporté dans la nuit. Comme il y a longtemps déjà qu'elle a disparu. Elle est belle, et plus que belle ; elle est surprenante. En elle le noir abonde : et tout ce qu'elle inspire est nocturne et profond. Ses yeux sont deux antres où scintille vaguement le mystère, et son regard illumine comme l'éclair : c'est une explosion dans les ténèbres. ect
File Amant et reviens Ardemment, Hardemment!
Tu m’as manquee